Rapidamente

O pensamento é o mais livre dos rebeldes com ou sem causa.       

Ele é silencioso. Não precisa necessariamente de lógica. Nada pode tolhê-lo, a não ser ele mesmo. E ele tem dons. Um bastante frequente é o de imaginar. E de criar também. Dons que o fazem poderoso. Mais veloz que a luz. Sim, porque a luz longínqua, por mais veloz, tarda a chegar, enquanto o pensamento não só chega a lonjuras mais rápido, como vai além, quando se antecipa ao que ainda não é, ainda será.

O pensamento nos apazígua ou atormenta, de acordo com escolha ou circunstância, mas seja como for, nos pertence e ninguém pode tirá-lo de nós. São nossos e só se o quisermos, compartilháveis com os outros. Assim como nossos delírios, lembranças, ideias ímpares e banais.

O medo, a angústia, saudades, são alguns sentimentos aliados do tempo na sua tentativa de nos subjugar, mas se a mente pensante prevalece, não existe veículo ou fenômeno natural mais veloz pra nos levar a qualquer lugar instantaneamente, sem que precisemos nem fechar os olhos.

Pensa só...

Rapidamente

Se à noite o tempo é lento

que inspire o pensamento

a luz que empurra o tempo

a ligeireza induz

E mais veloz que a luz

que cruza o firmamento

a mente se antecipa

ao tempo e então produz

um céu que ainda não é

a luz que então será

e cria assim do nada

a velha nova lenda

jamais predestinada

que a todos surpreenda

na senda sem estrada

E o tempo então recua

Se esquiva em ricochete

Ou finge-se de Agora

de Esfinge, de foguete

O Sol prateia a Lua

tão logo vai-se embora

Mas isso não distrai

a mente, deus-mulher

que simplesmente vai

pro mundo que quiser

em menos de um instante

pra lá do mais distante

no amanhã, no antes

montada em Pensamento

seu mais veloz invento

faz vir qualquer momento

qualquer tempo e lugar

E perto do infinito

ali no cruzamento

do novo com a memória

no âmago inaudito

o pensamento dança

encontra seus iguais

E bebem da lembrança

E vão além dos astros

em busca do não sido

E as luzes são só rastros

de pensamentos idos

etéreos viajantes

mais leves do que o ar

No escuro tão brilhantes

Pra trás e pra adiante

o tempo a derrotar

Do mar que não se doma

Somos marítimos. Mesmo os que vivem longe do litoral. Somos das naus, das ondas , ventanias e calmarias , sereias e divindades e por fim o cais de partidas e chegadas. Somos íntimos do mar, mesmo os que não sabem nadar. Somos desbravadores nesse palco aquático, onde o sonho e a imaginação nos leva. Mar é água e sal e seres submersos, mas é também metáfora do existir, do descobrir, do arriscar. O sangue lusitano que corre em nós, mesmo nos de aparência africana e indígena, talvez seja o inspirador dessa nossa “maritimidade”.

Mar de horizontes e do além deles. Mar dos faróis, sóis da noite clareando as rotas. Mar dos peixes que alimentam e são parábolas bíblicas. Mar dos piratas e suas pilhagens, dos almirantes e suas canhoneiras, dos surfistas, da Atlântida devorada pelo Atlântico. De geleiras imponentes e submarinos secretos. Terra, planeta água que no fundo tem terra. Que nademos sem morrer na praia. Que o mar nos inspire o amar.

Impávido

Sem medo

O rochedo

resiste ao açoite

das ondas bravias

Toda noite

Todo dia

Sentinela

do tempo

e dos temporais

Face lisa

Lapidada

por ventares

e o assédio dos mares

Como um ventre

gesta e acolhe

silencioso

todo gozo

todo canto

cada pranto

das sereias

cujo encanto

foi em vão

pelo arpão

do marinheiro

E o rochedo

Tarde e cedo

Altaneiro

Ergue o farol

Humano sol

Traçando um arco

que varre o mar

a vasculhar

rumos e barcos

Patuás

Quem disse que é preciso que as Forças do Mal atuem pra que não dê certo, não vingue, murche, desande, aqui, no Casaquistão ou nos Andes? Grandes são nossas forças autossabotadoras, nossas internas ditaduras a nos reprimir oprimir. Ah, as Forças do Mal! Quem disse? Crendice! Quem precisa de um carrasco a nos furar o casco, fazer a nau soçobrar, ir a pique, chover no piquenique, até só sobrar frustração e o gosto ácido e tácito de “nunca saberemos já que nem tentamos”?

Mergulhos nos entulhos perfumados, ilusão de que se viaja em carrossel que gira e vai a lugar nenhum. Pum no elevador e todos se olhando de soslaio, ah, nessa eu não caio, ei, cai sim, quando você se convence de que o Bem sempre vence e que tudo tudo tudo vai dar certo só porque a gente gostaria. Não passa de uma mania.

E cada qual erga a sua barricada, sua cerca eletrificada de cerca de mil watts, pra alimentar o ovo da serpente, elementar meu caro Watson, enquanto chove chuva e lágrimas lá fora do bunker particular de cada um.

Na nossa passividade se dilui a nossa civilidade de satélites e Idade da Pedra. Quem não tem telhado de vidro que atire a primeira perda.

Barricadas

Da embarcação

Inútil carranca

Netuno me arranca

Com um vagalhão

Tolas salvaguardas

Agarrar-se às pedras

Renegar as perdas

Fim que nos aguarda

Soerguer escudos

O temor de tudo

Flechas e veneno

Arame farpado

Alarme alarmado

Sabotar o pleno